Les quiétudes fines comme une pluie d'automne
Sur la joue lisse du temps présent infiniment, puis les remords se taisent comme les indiscrétions sur la passe unanime des sanglots, l'horizon lourd comme le ciel d'hiver sur la ville distincte ou se perdent pleurs et comparaisons, je n'étais pas là l'arbre à rêve se disloque et s'étend, les fruits se pèsent et se vendent comme des petits trésors savoureux sur les étals frugivore des consciences en quête d'un peu d'horizon de la beauté de ton regard qui se perd dans ta voix qui s'entrecoupe et se distingue en flux horizontal, le bruit de flûte au loin, nous n'y étions plus, je reviens de guerre, de chocs, de rêves de duretés à peine qui se voilent comme la beauté du jour qui coule dans le ruisseau de béatitude de l'amour latent.